Primeira milonga a gente nunca esquece

Ontem fui a uma milonga. Ir à milonga significa tomar uma aula de tango e bailar por toda noite. Chegando lá, tudo muito interessante e divertido... e eu reparo um senhor estranho no bar. Parecia uma daquelas lésbicas que cortam o cabelo recado, engordam e fazem musculação. Beleza. Quando eu fui bailar, adivinha quem era meu par? Exato. O senhor(a) do bar.

Não bastasse toda a dificuldade em assimilar os passos de dança eu ainda tinha que usar meu cérebro secundário pra analisar se ele era mesmo uma mulher. Olha, as evidências não foram poucas: ele não tinha barba, só buço. Ele tinha peito - que podia de gordura, mas... sei não. E tinha mãos delicadas, sem pêlos. Tentei ver se tinha pinto, mas a barriga fazia um volume na calça que me confundia.

O(A) senhor(a) já tinha tomado outras aulas, de modo que me corrigia e ensinava. No final, eu já tava até liberal, aceitando o par que deus mandou pra mim. Acabou o primeiro exercício, o professor foi ensinar o segundo passo e... e... e... ué, cadê meu par? Acredita que meu par já tinha se picado e fugiu de mim?

Ei. Ela é uma minoria. Como pôde me rejeitar?

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